esfERA

Si yo pudiera ganar tiempo
en los concursos del siglo,
todo se iría a nuestra era;
la de la esfera tallada
con nuestras lágrimas y miradas.
¿de qué viviremos?
si perder es mi rutina.
Robar es sensato. Nuestro tiempo, nuestra era,
robadas. Pero nadie los necesita
más que nosostros.

Quiero quererme.

Lo que quiero siempre existe.
No se pude querer algo que no exista.
Quiero lo que me ofrecen , lo que imagino que me ofrecen.
Lo imposible también.
Incluso el no querer nada; te ofrecen la nada.
Soy lo que me ofrecen.
Lo que hay. Lo creado.
Qué puedo querer nuevo y exclusivo
si ni siquiera se lo que es eso que clamo.

Por debajo de la ropa, de la fe, de la familia y amigos, de la horca
se encuentra alguien parecido a mi que quiere algo sin precedentes.
Cómo saberlo?

Curiosa despedida.

Lo más valioso dentro de mi
es la mierda que cargo.
Ésta siempre se libera;
si tan solo pudiera hacer
la mitad de eso.

Si tan sólo supiera por que
es mayor mi hedor que el
de mi propia mierda.

Soy lo mismo, ya estoy acabado.

Andanzas.

Como ondas de muerte que
se entretienen dentro y fuera del
anonimato de la víctima, oscilo
en cadencia y sin ánimo
por el vientre. Recogiendo la sal
que triunfa en tu ombligo y
meciéndome para regresar, aunque
ya no sea mi tarea, hacia todo
el dolor del mundo.

Moderrrno

Contemos hasta el límite
del fulgor actual,
¿llegamos al 2?

Neo-trueques
endulzados de fraternidad
ciber-espacial.

Es el mérito por
la transgreción insondable: la vacuidad de los signos #+>=°... todo significa todo!

Hambre

Y hay dos hambres:
una te paraliza-la otra te activa.

Mudo el rock, fría la extensión de la literatura, nos acojemos en el hambre
y en el ordenador. ¿no?.

_Cultivos de nano-empatía. Por los pobres paralizados.

Buscador.

Nuevos poros en los recién llegados hombres de internet-ranchos
donde somos 3 para 4 por que
la dualidad no cierra,
sólo el triángulo
dice Unamuno.

La Pinche providencia puede reservar
en cualquier lugar. Sin embargo aquí
en el mercado de las formas
o toma su número y espera su turno, o
se queda trabada como la perra
a la que aspira ser.

Domingo asceta.

Y se que la vida no es escribir; nunca será habitar en la teoría. Pero todo lo que resta, la vida practicada, vivida me es inalcanzable. Cualquiera acto que emane vida lo voy a mermar escribiéndolo. Y eso no es vivir. !A la mierda!, que se se yo de vivir o escribir. Que se yo de compartir en esta tierra de cariños genéricos. Que se yo de pelear si no puedo entrar por la ventana que nunca es tu mirada.

Todo con la secuencia primitiva:
SEXO=letras+REGALO que respira.
Sin describirlo. Pobre.
Que me burlo de mis modos. Que se yo de cojer.

NO querìa escribir este poema, puesto que no se nada sobre la poesía, aún siquiera escribirla. Sólo se que esto que que lees o no lees; que posiblemente nunca leerás, es mi última vomitiva.

Pataleo Onírico.

Pataleando como niño
despertando de un sueño.
Éste, sobre una película
que capataba la esencia
del mal como nunca
antes se había hecho en
pantalla.
Dos niñas.
La mayor enseñándole
a la menor
el gusto por la tortura.
-Expectador ante un fondo negro-
!Se escuchean los pasos, pasitos
de niña como arrastrada
por esvásticas doradas enormes!
Una muñeca
sacudiendo a la otra.
Dos personajes, un par de niñas
sangran en la forma
del recuerdo; fondo negro
repelente de toda imagen.

Pulsa en "coraje".

En cuanto el alacance de la mutilación
permea la propia ideología,
oséa, las tijeras que escinden el alma
desdeñan cuanto anhelabas.
En tanto ocurre ésto
se debe estar preparado para
lo novísimo sintomático
de tus faltas, que son lo único
que vale. Contrarrestar mediante la
lengua de Rimbaud y escupir:
"Hay que ser absolutamente modernos".

Las Rentas.

El paseo por los mensajes urbanos
y creo que entiendo a la familia.
Entregas.
¿Qué tiene probar tanto prisma secular?
El loco-sol.

Pujante. Estudiante de la ruta del vólido moderno.



(TRÁFICO) Yo no tengo culpa. Entretenidos y muy amenos todos los viajes
con una buena compañia.
Teatro parálisis en la mancha indeleble de la (CULTURA).

Mi nombre.

¿Qué me espera tras la obscura
venda que acomoda
a mi cabeza cuando
ya no estoy, sino batallando
en lucubrar el futuro?

Capturar.

Me encuentro con que voy a quedarme
con todos mis huecos,
con todo mi vacío.
No llenaré nada.
Aunque no se a que edad
engullí ese corazón,
no pocas veces he medido el grado
de seriedad
en mi infancia.
Me sobra todo
!tanto de lo que nada contiene!

"Cambiar el mundo": Marx; "Cambiar la vida": Rimbaud

!Lo más humano posible!
No basta con saberme mortal.
No es suficiente lo que me
dicta la razón.
Tampoco el hambre me basta.
La sed es opaca;
mi intención se postra con
meros artificios del vulgo.
Por tanto, una simple
baratija como lo es mi intención
esta vestida de simple curiosidad
sobre la anchura de aquél,
"el otro", el prójimo;
en el "ser" diferente a mi.

¿Vamos con lo humano?

"El trabajo es sagrado" dice el albañil
cuando esconde su penuria
mientras levanta otro edificio;
otro closet gris; otro limbo
de trajes muy caros.

¿Seguimos con lo humano?

El dichoso abanico de mentiras se
diluye en tantos manantiales precoces;
tantos que empiezan en recuerdo para
escupir después durante 8 horas diarias.

Él fue. El otro humano que trabaja,
que posee;
que carga y que envuelve
a sus muertos en el
papel de las tortillas.

¿Humanismo?

UN panel de preguntas curiosas.
Pero no se hace el control preciso, permanente.
!Muchos emigran al
autoservicio!
Por los cambios de estructura en
el puente onírico; sed de urbanización.
Saca el billete pseudo humano
corajudo.-

Larva del poético.

Figura el prisionero
en sus destellos de error, de bastantes
cóleras. De la fe a la intrusa.
En eso, éste se acobarda
evacua.
Vestido y pincelado en
otra era, donde el régimen
se rascaba a si mismo,
BAILA CON LA FIEBRE LUMBAR!
Su hogar es quemado
y ya con esas ojeras
degusta con su cómplice
de un teatro; las castas no importan
la taquilla detenta otra
nueva ocasión para olvidar.
Leerá la noticia,
cuando es invitado de pronto
por el maniaco de las tierras.
A montar, y a montar; a montar con
su alto calibre
sólo un señorón
como el.
QUINCE CABELLOS
Y SUS AÑOS.

Me presto a cualquier cosa ya,
no eran ni buenos tiempos; recios por nombre.
No ayudo.
No siembro en el cemento. No se cómo.
Lentos y lentos en el hogar.
Palmadas por no hacer más llamadas
que terminen en divorcios.
No creo.
Aceptar esta de la mierda!
y es la única salida; la que apesta siempre
más que tu familia. Entristecido.
No muerdo/Muerdo en todo el ciclo
de refinados perros. Las hembras
merecen. No fusilamientos.
Entre, ¡mira! Entre alimentos
superpoderosos, entré-madame aprieta culos.
No jeans. ¿No?
No música.
Estamos sudando con
una pareja de moscas
que NO se creen artistas.
Matones en la escena del
tubo de internet. No vicios.
Sexo. Ni sexo con menores.
Ni plantas en las cocinas
bonitas cincuenteras.
Puta casa.
No presión. Mándame al pueblo
para (v)ber más cucharas que no sean
estas tan caras.
No tengo calambres.
Quiero los números
dentro de la caverna
para el concurso de las tortillas.
O para el futbol. No frecuento
fiesta, sólo, se dice, camino
planchado y miedoso.
Bonita a la verga.
No rento espacio. Limpio
al matadero de tus calles
con nombres de santos.
No, que trampa!
No que sigo aquí,
no son los nervios.
Falla. Lanza. Retardado



so pretexto de todo el ridículo espacio.


Vendo todo. Mierda que si.
No se ve la jodida máquina, cerca esta, pero no se deja ver.

Nos curte un cinismo inmaculado, aaabbccc( )...

La cadena de mujeres de Borges.

Es un buen disparo,
un buen Dios,
nunca fuimos preparados
con tragedia, dicen,
"campos congestionados"
de mirones; el que se adelante
en su pulso reinará.

Trauma Semiótica absurda.

- Trama-

Una noruega vale madres.

Por si se ahorran el viaje!

No hace ruido
Y crea todos esos nidos.
Surgirá mi par
sólo para burlarse
de toda idea.

Me enseñé a oler
el brío de la madrugada.
Durmiendo en la calle.
Los himnos de orfandad
son los mismos que
quiebran el tacón
que se acerca, y el amor
no entra.
No hay por donde.

Temprano y a la salida
de la habitación, ¿recuerdo?
Que lindas semanas
de suerte podrida.
Recostada al final de la historia.
¡Lindos parásitos!
Prestan sus ojos
y su oficio de antídotos.
Cuánto nos hemos tocado
en la huida que retumba todavía.

Un cuarto de hora
en sentencias con miras
a construir habilmente
las penas. Genio que sobra
y se unta la mar.
Sanará para estar listo
y comenzar a trabajar
en su escritorio tenso.

Restos.

Las columnas y todo respira.
Ocultan juegos hechos a mano.
La suma de marcas y retratos.
Con sus nombres
con sus prisas
con su precio.
Otra capa, la moda es tu mecenas.
Serios cables que se imitan
necesarios y dan asco.
El caminante contaminado
se recrea a si mismo
y cruza compitiendo siempre.

Llegó. Sólo mostró
lo que querían ver, no lo que él
quería mostrar.

No se como acabar
engullido, él no sabe.
El tino de mi saliva
ha estado fallando.

#

Una nueva dirección; hasta el letrero
que dice en letras grandes
ACEPTA LA PÉRDIDA PARA SIEMPRE.
De ahí, no te permitas
entrar a ningún lado.
Puedes salir lastimado
por tus palabras hediondas.

Una pésima contorsión
no ayuda a calentarse
mejor platiquemos
no me crees.

Lo siento, no puedo
regresar la tortura
que te regale.
Salgámos a buscarnos!

Mejor así. Dime lo que hiciste
con tantos muertos.
Peldaño a peldaño te vas
acomodando a tu nombre
de muda.

Di no a la expectación pasiva. Juega!

diviertete con las palabras
amor i phone muerte

antitranspirante hambre dinero

belleza poder Obama

circunsición mensaje drama

infidelidad yoyo dios

tacos mota viajes polìtica

chicas leer beber

Risas!

Nos mentimos tan bien que no podemos dejar de hacerlo. Un problema exalta tu preocupación, e inmediatamente se configura nuestra habilidad de "ser positivo", osea, de mentirte para sentirte mejor, y tu problema no se ve tan grande. Esto es muy bueno y en verdad te hace sentir bien por un momento. Pero ¿hasta que punto nos damos cuenta de que nos mentimos y ya no funciona seguir haciéndolo? O mejor dicho, aún a sabiendas que te mientes, lo haces pero ya no te la crees.

Habitualmente práctico estas auto mentiras y con el tiempo se van perfeccionando, hasta el punto en el que puedo crear una sin pies ni cabeza, sin lógica aparente, y me funciona, me levanta el ánimo. No me considero optimista, precisamente lo contrario. Más aún se que una elaborada mentira en un detrminado momento me puede alzar de nuevo. La cuestión es que últimamente no he podido mentirme, ya no me creo estos inventos, crudeza total. Me digo constantemente "vas a estar bien" y lo dudo mucho. ¿Por qué? Por que me encuentro en un momento en el que estoy dejando mucho detras; viejas actitudes, viejas relaciones, viejas intenciones, viejos ideales. No estoy cambiando, ya cambié. Un efervescente coctel-collage de cine-literatura-música-llanto-droga-caprichos-patadas-mujeres-mentiras-viajes-risas me tiene sin dormir.
La empresa en la calle no deja tiempo para mentirme. El ciclo no termina. El trote es ya una carrera contra tu vejez imperdonable.
!Confortar al perturbado y perturbar al confortable! David F. W.

(un puesto)

El maltrato es de herencia
un sílbido-prestado.
Locos por delante
en las vías.
Capricho de arte y Goethe
sigue prestando letras.
Polos que se frecuentan
se desechan
¡en la puta madre!

Al color de la esquina
donde venden mejores tiempos
se llegar; si, hinchado de ciudad.
En él se ha enfermado el pueblo,
las niñas solas
dentro.

Por demás, el vendedor nunca
sale a vender
en tus terrenos.
El engulle verduras de plástico
ja! de todas las necias.
Se enferma.

Reconocimiento.

Cuando encuentran tu cuerpo sin vida
obtienes la fama necesaria
para no buscarla de nuevo
y así quedarte en la eternidad.

Quitando las mil caretas
siendo.
Ahora construye dos mil más.

Por que volvieron las nubes, las lluvias.
Las gotas despiertan al humor negro hecho en cine.
!Puro magnetismo! dice Calvero en "Candilejas".

La rumba de los nombres
se murmura en los salones
sin permiso. Entrando en todo lugar
y han construido el altar, un uno.

No lo aceptamos en las pláticas, ni en las entrevistas
es un bastardo mimo que plantea cinismo.
!Reconoceme! y pierdes.

Contenido más adelante...

Cuando era un niño quería ser futbolista, me veía en estadios repletos haciendo goles. Despúes descubrí la música y me enfoqué bastante tiempo en esta arte; practicando diariamente la guitarra y formando alguno que otro grupo. Ahora me descubro a mi mismo avocado a la escritura. Escribiendo lo que sea, pero tecleando bastante. Este retroceso sobre mis queridas vocaciones de futbolista y músico se debe a la vena existencialista que tal vez se haya hinchado en mí después de leer algunos fragmentos de " Ser y tiempo" de Martin Heidegger. Este filósofo alemán que proclamo su título de rector en la universidad de Friburgo protegido y amontonado por svasticas nazis tras la salida de su maestro Husserl. Sin importarnos el seguimiento que tenía este con Hitler, su obra filosófica rompe con la fenomenología que se practicaba en la década de los 30s. Precisamente con lo que este filósofo nos dice sobre el concepto de la palabra ser es por lo cual me sentí abrumado sobre mis decisiones en la vida. Ser para Heidegger es estar preparándose para el futuro, siempre estamos haciendo algo para ser alguien después. Entonces la primacia del tiempo sobre el espacio, negando a Kant que privilegia a los dos por igual, nos invita a reflexionar sobre lo que uno hace y es hoy; osea, vivimos en el futuro. Estas cuestiones podrían tomarse a la ligera, en verdad. No es necesario pensar demasiado sobre las premisas que un alemán escribió en una cabaña de madera dentro de la selva negra en algún punto de Alemania. Pero actualmente me he dado a la tarea de cuestionarme muchísimas cosas sobre mi existencia y creo firmemmente en la autoreflexión-examen, como punto de partida para conocerme y saber por que hago lo que hago y para quién lo hago; a fin de cuentas, para ser quien soy¿?. Ahora, eso de vivir en el futuro suena un poco macabro, pero si nos ponemos a recordar lo que hemos hecho en nuestra vida y para qué lo hemos hecho nos podemos dar cuenta (o por lo menos yo lo hice) de que siempre nos estamos visualizando a posteriori; nuestro ser esta contenido más adelante en el tiempo, puesto que todo nuestro ser se avoca a ello, a estar y ser en el futuro. Entonces me pregunto, todo lo que hice cuando quería ser futbolista o músico ¿sirvió para que ? ¿Me conforme y cambié de vocación? Si todo lo hice por que quería ser eso en el futuro ( un músico de rock, un fotbolista famoso) ahora con los obvios resultados ya que no soy ninguno de los dos, me cuestiono si mi quehacer actual servirá para mi vida futura. Siento que el presente sólo es preparación, educación. No digo que esta mal ni mucho menos. Sólo que encuentro algunos huecos dentro de mi vida donde ya no me afirmo como una persona que este disfrutando de esta. No me refiero a no tener ninguna responsabilidad y dejar los estudios, no trabajar y vivir no se de que. Me refiero a que haga lo que haga, estudie o no estudie, trabaje o no, quiero disfrutar y sentir hoy. No estar ahorrando y sentir mañana, por que en mi experiencia no ha servido de mucho. Tal vez no me esforcé demasiado en la música ni en el deporte, pero eso no importa, lo importante es que no creo haber disfrutado y vivido tanto al practicar y practicar, y estudiar y aguantar. Tal vez mi impaciencia este por delante, quizá nunca llegaré a ser escritor... Pero me acabo de dar cuenta de que no tengo que llegar a ser algo, ya soy escritor, lo disfrutaré. Hoy nada más, mañana también. Es bueno prepararse. Pero me sienta mejor vivir completamente. Exaltado y fulminando todos mis sentidos. !Carajo! Por que he de existir genéricamente como todos; la cumbre es el pinche suelo, no el techo. El cenit del espasmo esta encendido si quieres, hoy y mañana, no hay que prepararlo, SOLO EXISTE!!!!Y ESTA BAILANDO PERO TU NO!

//////////////////////////Página

Montones de cabezas; el café y su antiquísimo rostro. De seda. de placer. Etéreo pero firme. Obscuro. Tu piel que absorve el poderío antisueño del grano en vela. Unos pasos. Tacones simplones, horrendos. Un ritmo vacilante. Contorno del sexo. Así, la platica continua a susurros; sin tópico, circula por la mesa lo que... Un cruze de pierna. Tu cruzas el alma. Se clama una caricia que no puede existir. No es posible esto. Miramientos inoportunos. Un nombre que existe pero que no se dirá. Escindimos tiempo. NUEVAS FORMAS DEL AMOR. No-compromiso, deprisa el beso, deprisa en el camino carnal. El roce es brusco-prohibido-eter. No se espera nada, no se pide nada. De mi nada, de ti nada. Beso amoral y nos vemos demasiado a los ojos, vendados y sucios. Esto no sirve. No es tarde sin embrago, todavía podemos utilizar todo nuestro cuerpo; febril y presuroso artificio nuestros sexos. No es para tanto. Reclamos! El bohemio plan de la incomodidad compartida y dos cuadros: el jazz y el vino. Arrodillado. Se erige un hombro. No hay planes más allá de la seca virtud del cariño contrario al "cariño". 1955-2009-tacon alto- voz inepta- concurso de egos. Sigue jazz, te indico a la musa. !Es contundente esta línea! Besos: miel al doble-cuatro ojos. Sin rostros, sin norte; un acuerdo. Hasta nunca tez obscura.

Acercarse

En la necesidad de plantarse

junto a otro cuerpo

se cometen muchos errores.

Cuando un desplante se

hace por el simple hecho

de acercarse a otro cuerpo

e incomodarlo

nunca será recordado como un error.

Sed? Películas!... El Café hace la plática, no la gente. Pt 2

Segundo Acto, de cómo encarrerarnos.

...Dean presume de ser un rebelde sin causa en su película con el mismo nombre. El se interpreta a si mismo actuando como si no fuera el mismo, osea, actuando de nuevo para ser otro, que en realidad fue hecho para ser una extensión de James Dean. ¿? No es en blanco y negro, pero eso no importa tanto, lo que interesa es el cándido cigarrillo siempre encendido en la boca de Jim Stark (Dean) , que simboliza tal vez el fuego llevado hasta el final que le escuche alguna vez decir en una entrevista a Galeano. Entre el humo de su malboro se incrusta la CARRERA PRIMITIVA; la era de la peste locuaz; el ir y venir arrastrándose y acelerando en cada momento que se suda. LA prisión es tan basta que se transforma en un mirador lunar que permite el ritmo voraz. El primitivo nace y lee, y muere, viaja y se abandona, y se perdona y se sulfura, se malogra y se funde completo. El motor de la carrera es una fluctuación de miradas y emociones, vibraciones que las pestañas arrojan al posmodernismo plástico. Siempre y siempre. Dean fué un actor famoso, y tal vez todos estemos actuando, no lo sé. Y si esto es cierto, si vivimos fingiendo, fingamos y celebremos la pena, la mierda y el desAMOR.

Sed? Peliculas!...El Café hace la plática, no la gente. Pt 1

Primer acto, de cómo sentir en blanco y negro.

La pereza se cobra caro. Un día uno puede querer hacer muchas cosas pero no las hace. Sin duda se necesita bastante motivación para no caer en manos de la flojera. Cuando a mi me pasa me refugio en las peliculas. Ayer en la noche , cerca de las 8 pm fui a ver una película francesa llamada "Los infantes del Paraíso" (1945) de Carné. Ye en el cineteatro y después de recibir mi respectivo gel de alcohol por eso de la influenciiiiia, me senté junto con mi amiga Daria(MTV) y me dispuse a disfrutar de mi estado (mental-físico-sentimental-drogado) en conjunto con la obscuridad del lugar y el blanco y negro de la pantalla. No entraré en muchos detalles sobre la película, sólo me referiré a los momentos en los que sentí literalmente que la vida en blanco y negro es bastante agradable. El discurso de >Carné se planteaba de esta manera: Dos actores de teatro en la Francia del siglo XIX se convierten de pestilentes desconocidos, en aclamadas estrellas vitoreadas por el público francés. Frëdérick Lemaître es uno de estos dos protagonistas, del que hablaré más a fondo y mostrare mi opinión sobre su ser infestado de locura. El otro actor, el cual no me pareció tan interesante y por lo que no puedo comentar grandilocuencias extrañas, es Baptiste Deburea. El primero, es un jóven con un carácter especial que raya en la extravagancia y el desdén por la tristeza. Su voz es dinámica, la escuché sin ver los subtítulos, y aunque no entendí nada pude sentir su destreza mental, junto con su rápida lengua, a un actor totalmente entregado e incluso improvisando en la escena. Este personaje carga con una inmensa seguridad en su persona e incluso se puede observar en su mirada un desapego a todas las limitantes que como humanos nos ponemos automáticamente; su guía para enfrentarse al público dentro del mundo del teatro es la improbabilidad de detenerse ante cualquier situación por más incomoda que parezca. Por fatal que parezca el acto primero, o el último, seguirá improvisando vida. Justamente la capacidad de aprovecharse de las emociones y fatalidades del momento o de las personas, es su principio natural. Con su porte no pretende sino sacudir el lugar en el que esta. Así los movimientos vehementes del actor se convierten, juntando el blanco de los rostros con el negro de los rincones, en maliciosos motores de caos para el espectador...!delicioso! Y así fué. Rescatar lo profundo del sentido humano; la comicidad, la algarabía y el humor negro que tanto se extraña en estos tiempos, es amar el vivir, carcajearse al existir. El cínico se apodera de tu cerebro y arremete contra toda lógica predescible. Lo diría el principito: "no hay que extrañarse ante el misterio, sino gozar con él". El arte es desajuste. Y como hoy día sólo queremos ajustarnos a todo para estar en todo, yo proclamo que nos desajustemos en una carrera primitiva! Ahora, Dean...

A David Foster Wallace...

I

No encuentro sentido en las actividades cotidianas. Mi pulso es simplón. Mi educación es dirigida ciclicamente hacia caer en el mismo hogar contemporáneo; hacia el mismo placer sexual; las mismas pláticas y actividades. Me precipito a la familia convencional, a las relaciones desechables, seguras, iguales. Mis idales son transformados; se reciclan como cada generación. Mis palabras no sirven sino para adornar. Todo sentido y esencia se escapa. la lucha es por el dinero. El amor nunca se reinventó. Las casas nunca se derrumbaron. Los pobres nunca comieron. Los sentidos nunca sirvieron. El techo no se caminó. Los libros no se tragaron. Los decesos no se festejaron. Es una lastima...

II

El protector solar no cubre la suciedad urbana. Por eso la risa es la que cubre todo; nos ocultamos tras ella. Pero los años siguen siendo mentirosos y el ocio se superpone a mis letras: !que miedo-verguenza! Ya no admiro más que la apariencia. Se pierde y se deja perder. No se vive, pero tampoco se muere: !se sirve! El regocijo del baile ante la fogata se convirtió en un pesar. ahora se maneja circundando las llamas negras; oficinas, supermercados, maravillas y mujeres; fenómenos; el histrión oculto dentro de todo empresario, trabajador, prostituta, maestro; sólo el pobre no se muere de risa. !Nuestros autos bailan tan bien! Y falta todo lo demás, !falta descansar en la banqueta, pero nunca en el útero!: !en la revolución!

III

No podemos despertar del miedo cardinal.

IV

Lentitud multiplicada, con el cinismo y todo el acto del amor, señalamos a miles. Con sus oceános y sus guaridas no sentimos identificados, pero al final nadie estaba. Era una caverna hecha para ti. Nunca hay más. Solo hay espacio para uno.

IMPÍO

Sed de muertes. El extremo apuntala al otro desencarnado. Y no sentir. Y ya no sentir no es la respuesta. Pero ya no hay que sentir. ¡Sino todo!
La bajeza del milagro nos acompaña por siempre. Rodeados de la milicia del tiempo que fracasa. Sentirlo todo es morir. Pero despierto es morir. En la despedida nunca se muere.
Lee a los seres que, tejidos por los espasmos, culminan su acto discursivo triturando la memoria del amor.
Cuando se enfríe la carne. Bebemos el bien. Pero tragamos en compañía de santos el mal. Santos que no saborean la tortura. Estos acumulan sus visiones y las ordenan sin consultar su mierda.
Un vínculo es terror. Podrido. El cielo trae fuentes paladinas de néctar cosmopolita.

EL SENTIDO?..MANIFIESTO

Es constante la dicha cuando te preparas dentro de lo justo; lo que más se ansía es querer y no perder. Dentro de uno mismo se encuentra un sentido especial que se convierte en una amenaza del espíritu; la conciencia lo repudia y le reclama: ¡vístete de centro, no pierdas el norte! Este sentido funge también como una milagrosa chispa que de vez en vez se encuentra desencantada, y otras, centelleante por cuanto deja un rastro elíseo dentro de los demás. Se puede detener esta “singularidad humana” con 2 actitudes principalmente que deterioran su naturaleza. Existe por una parte eso que llaman (que yo llamo nada más…) “autocensura-vanidosa” que se entiende como la actitud desenfrenada de salvaguardarse de todos ¡por miedo a todos!, mientras de la misma manera te enalteces inconforme ante ti ¡y ante todos! Dentro de este espectro censurador se erige también otra manía contemporánea que quiebra el tortuoso pero llameante sentido humano; esta manía se podría decir que es un subgénero de la actitud anteriormente mencionada. Se le conoce como “consumir ó consumirme”; este desplante moderno que se diluye y no se contrasta con la manía puesto que son lo mismo, convierte al individuo en un mecanismo recio que no se traba a menos que ya no tenga efectivo para comprar o adquirir diversos productos y servicios que forman parte del mercado del ocio humano. No nos adentraremos a tocar el tema de los servicios básicos que se requieren para tener una vida digna, o una vida en si, solo a los miles y miles de “soluciones” certeras para matar el tiempo. Ese tiempo ¡que nunca apremia! Pues precisamente este consumir lo exterior ó consumirnos por dentro se presenta dentro del lenguaje cotidiano, cuando en nuestro “tiempo libre” necesitamos algo que nos entretenga, comprar algo que nos haga olvidar muchas cosas. Habría que hacer un paréntesis aquí, puesto que el tener ratos de diversión, o estar con la persona amada, familia o amigos cuando descansamos de la rutina laboral, no significa necesariamente que lo hagamos para entretenernos o no pensar en cosas amargas de la existencia. Sin embargo se puede ver, todos los días, ya no afuera, sino dentro de nuestros hogares como el entretenimiento que produce los medios de comunicación enajena en cierta medida al hombre actual. No se si estos programas sean buenos o malos, solo se que alejan a muchas personas de otras maneras de pasar tu tiempo libre. En fin, la necesidad de estar alejados y en otro mundo, es un soporte muy de moda entre todos, en cierta medida es normal querer descansar de la crudeza del día a día, pero la manera en que se hace, propicia un encadenamiento a una existencia efímera en la que necesitamos un televisor y programas verosímiles, o mucha ropa para disfrutar nuestra vida. De esta manera es que este sentido taciturno y a la vez sulfuroso se puede parar, mutilar. ¡Se clama por un sentido fuera de lo común, que ya esta adentro!. Es verdad que esta en contra del espíritu y su naturaleza modesta (puesto que si no eres modesto en estos días no eres bueno, eres lo peor, aunque estés haciendo algo bueno y tus acciones lo valgan, ¡nunca puedes dejar de ser modesto!) pero carajo, ¡sirve como motor interno de explosión macabra-ideal, mucha poesía, tanta risa, tanto todo!

POSE

I
Risas en el teatro de mi pesadilla
En arrastrarme, en el tragaluz donde repito
Lo que repito
En el andar cándido sin mí nimbo
Entre todo guerrero ciego
En los huecos de mis huecos
Que no comen ya, humean en toda la fogata
La que truena como ambulancia
En el fallecido, contempla a la familia
En los lujos del error
Junto con las jaulas de todo amor
¡Sostente carcajada!, levita y asesina
Lo que sobra de rumores, la triste vesania
Que nunca encuentra, nunca encuentra
Nunca encuentra y nunca encuentra
¡Solo y nunca encuentra!



II
Primero sanare
Como si cuelgo en los mecates
Los ritos y fotos que rebajan
Mi existencia a platillo barato
Sin apetito lo como
Y me sulfuro comiéndome
Pronto tejeré y tejeré
Y no hablaré de mis colegas
Los astros, las brisas cercanas
Pues solo comentan el viaje, no lo recorren
Lo inauguran y no lo emprenden
Situaciones como esa te encuadran
Prendido a todas las alarmas
Del estado de sitio que es tu mente-propaganda
¡De tus cien primeras horas de vida!
Donde esta el todo, el grande que sucumbió
¡Y lloró como Montesquieu al nacer!
Y carguemos lo que carguemos será a nuestros propios seres los que dejemos caer…



III
Permito todo esto por la paz
Pues se siembra
Te enaltece ser pedante, amargo
Sucio

IV

Movido por los pobres
En un morbo inadecuado que solo
Oculta esos polvos negros
Lo sagrado, lo utilizo sin todas las mordidas
Del perro, del noticiero, de la prensa
No se trata de perder o ganar
Ese símbolo sangra por si solo
Es cuestión de
Comer o jugar
¿Jugar a comer?
¿Jugar a no ver?
Comer lo que se tiene y lo que no
Lo que se obtiene es sentarse
A pedir un poco más
Todo de más, pues los huesos
Saltan vehementemente de entre


La sonrisa umbría de millones
Que son de plástico
Para derretirse, o eso quisieran
Más trabajan en el peor de todos los universos
En el ardiente y seco manantial del progreso
De la construcción genérica de amores
De estrellas y de vidas que frenan y frenan
Y no mueren por que están muy de fuera, en el espectacular
Teatro que se burla y contagia su risa
Al pobre que juega a comer, que sonríe para no parecer
Un hipócrita ciudadano del progreso, pues él sabe
Que ya ha muerto, que puede caminar apoyado en sus huesos
Su soporte es este, ¿cuál es el mío?, que lo tengo todo
Nunca he jugado a comer, como y juego
No sonrío, vomito, engendro impaciencia

SOBRE HOY, OI.

Parece que solapar las irregularidades, corrupciones e injusticias del gobierno calderonista es la actividad predilecta del mexicano actual. Para mencionar un ejemplo, el gobierno panista tan solo en el primer trimestre de este año, tuvo el 20%de las 2 mil 25 quejas por violación a los derechos humanos por parte de efectivos militares, presentadas desde el comienzo de este sexenio. Entonces ¿la militarización del país, se justifica por la actual lucha contra el narcotráfico?

Atendamos un póco lo que sucede en el país...

QUERIENDO-NO REGRESAR-ME

Deja de ver-me,te
por ende
desnuda te quiero lejos
pero cerciorate de que allá
donde vayas
nadie venga, excepto yo
que habré ganado algo
polvo, nada y nada
Pues el reto esta en esperar
y con miles de puertas
siempre abrir
una
con cerradura y
engranaje de tu sangre
sin llave.