Larva del poético.

Figura el prisionero
en sus destellos de error, de bastantes
cóleras. De la fe a la intrusa.
En eso, éste se acobarda
evacua.
Vestido y pincelado en
otra era, donde el régimen
se rascaba a si mismo,
BAILA CON LA FIEBRE LUMBAR!
Su hogar es quemado
y ya con esas ojeras
degusta con su cómplice
de un teatro; las castas no importan
la taquilla detenta otra
nueva ocasión para olvidar.
Leerá la noticia,
cuando es invitado de pronto
por el maniaco de las tierras.
A montar, y a montar; a montar con
su alto calibre
sólo un señorón
como el.
QUINCE CABELLOS
Y SUS AÑOS.

Me presto a cualquier cosa ya,
no eran ni buenos tiempos; recios por nombre.
No ayudo.
No siembro en el cemento. No se cómo.
Lentos y lentos en el hogar.
Palmadas por no hacer más llamadas
que terminen en divorcios.
No creo.
Aceptar esta de la mierda!
y es la única salida; la que apesta siempre
más que tu familia. Entristecido.
No muerdo/Muerdo en todo el ciclo
de refinados perros. Las hembras
merecen. No fusilamientos.
Entre, ¡mira! Entre alimentos
superpoderosos, entré-madame aprieta culos.
No jeans. ¿No?
No música.
Estamos sudando con
una pareja de moscas
que NO se creen artistas.
Matones en la escena del
tubo de internet. No vicios.
Sexo. Ni sexo con menores.
Ni plantas en las cocinas
bonitas cincuenteras.
Puta casa.
No presión. Mándame al pueblo
para (v)ber más cucharas que no sean
estas tan caras.
No tengo calambres.
Quiero los números
dentro de la caverna
para el concurso de las tortillas.
O para el futbol. No frecuento
fiesta, sólo, se dice, camino
planchado y miedoso.
Bonita a la verga.
No rento espacio. Limpio
al matadero de tus calles
con nombres de santos.
No, que trampa!
No que sigo aquí,
no son los nervios.
Falla. Lanza. Retardado



so pretexto de todo el ridículo espacio.


Vendo todo. Mierda que si.
No se ve la jodida máquina, cerca esta, pero no se deja ver.

Nos curte un cinismo inmaculado, aaabbccc( )...

La cadena de mujeres de Borges.

Es un buen disparo,
un buen Dios,
nunca fuimos preparados
con tragedia, dicen,
"campos congestionados"
de mirones; el que se adelante
en su pulso reinará.

Trauma Semiótica absurda.

- Trama-

Una noruega vale madres.

Por si se ahorran el viaje!

No hace ruido
Y crea todos esos nidos.
Surgirá mi par
sólo para burlarse
de toda idea.

Me enseñé a oler
el brío de la madrugada.
Durmiendo en la calle.
Los himnos de orfandad
son los mismos que
quiebran el tacón
que se acerca, y el amor
no entra.
No hay por donde.

Temprano y a la salida
de la habitación, ¿recuerdo?
Que lindas semanas
de suerte podrida.
Recostada al final de la historia.
¡Lindos parásitos!
Prestan sus ojos
y su oficio de antídotos.
Cuánto nos hemos tocado
en la huida que retumba todavía.

Un cuarto de hora
en sentencias con miras
a construir habilmente
las penas. Genio que sobra
y se unta la mar.
Sanará para estar listo
y comenzar a trabajar
en su escritorio tenso.

Restos.

Las columnas y todo respira.
Ocultan juegos hechos a mano.
La suma de marcas y retratos.
Con sus nombres
con sus prisas
con su precio.
Otra capa, la moda es tu mecenas.
Serios cables que se imitan
necesarios y dan asco.
El caminante contaminado
se recrea a si mismo
y cruza compitiendo siempre.

Llegó. Sólo mostró
lo que querían ver, no lo que él
quería mostrar.

No se como acabar
engullido, él no sabe.
El tino de mi saliva
ha estado fallando.

#

Una nueva dirección; hasta el letrero
que dice en letras grandes
ACEPTA LA PÉRDIDA PARA SIEMPRE.
De ahí, no te permitas
entrar a ningún lado.
Puedes salir lastimado
por tus palabras hediondas.

Una pésima contorsión
no ayuda a calentarse
mejor platiquemos
no me crees.

Lo siento, no puedo
regresar la tortura
que te regale.
Salgámos a buscarnos!

Mejor así. Dime lo que hiciste
con tantos muertos.
Peldaño a peldaño te vas
acomodando a tu nombre
de muda.

Di no a la expectación pasiva. Juega!

diviertete con las palabras
amor i phone muerte

antitranspirante hambre dinero

belleza poder Obama

circunsición mensaje drama

infidelidad yoyo dios

tacos mota viajes polìtica

chicas leer beber

Risas!

Nos mentimos tan bien que no podemos dejar de hacerlo. Un problema exalta tu preocupación, e inmediatamente se configura nuestra habilidad de "ser positivo", osea, de mentirte para sentirte mejor, y tu problema no se ve tan grande. Esto es muy bueno y en verdad te hace sentir bien por un momento. Pero ¿hasta que punto nos damos cuenta de que nos mentimos y ya no funciona seguir haciéndolo? O mejor dicho, aún a sabiendas que te mientes, lo haces pero ya no te la crees.

Habitualmente práctico estas auto mentiras y con el tiempo se van perfeccionando, hasta el punto en el que puedo crear una sin pies ni cabeza, sin lógica aparente, y me funciona, me levanta el ánimo. No me considero optimista, precisamente lo contrario. Más aún se que una elaborada mentira en un detrminado momento me puede alzar de nuevo. La cuestión es que últimamente no he podido mentirme, ya no me creo estos inventos, crudeza total. Me digo constantemente "vas a estar bien" y lo dudo mucho. ¿Por qué? Por que me encuentro en un momento en el que estoy dejando mucho detras; viejas actitudes, viejas relaciones, viejas intenciones, viejos ideales. No estoy cambiando, ya cambié. Un efervescente coctel-collage de cine-literatura-música-llanto-droga-caprichos-patadas-mujeres-mentiras-viajes-risas me tiene sin dormir.
La empresa en la calle no deja tiempo para mentirme. El ciclo no termina. El trote es ya una carrera contra tu vejez imperdonable.
!Confortar al perturbado y perturbar al confortable! David F. W.

(un puesto)

El maltrato es de herencia
un sílbido-prestado.
Locos por delante
en las vías.
Capricho de arte y Goethe
sigue prestando letras.
Polos que se frecuentan
se desechan
¡en la puta madre!

Al color de la esquina
donde venden mejores tiempos
se llegar; si, hinchado de ciudad.
En él se ha enfermado el pueblo,
las niñas solas
dentro.

Por demás, el vendedor nunca
sale a vender
en tus terrenos.
El engulle verduras de plástico
ja! de todas las necias.
Se enferma.

Reconocimiento.

Cuando encuentran tu cuerpo sin vida
obtienes la fama necesaria
para no buscarla de nuevo
y así quedarte en la eternidad.

Quitando las mil caretas
siendo.
Ahora construye dos mil más.

Por que volvieron las nubes, las lluvias.
Las gotas despiertan al humor negro hecho en cine.
!Puro magnetismo! dice Calvero en "Candilejas".

La rumba de los nombres
se murmura en los salones
sin permiso. Entrando en todo lugar
y han construido el altar, un uno.

No lo aceptamos en las pláticas, ni en las entrevistas
es un bastardo mimo que plantea cinismo.
!Reconoceme! y pierdes.