Moderrrno

Contemos hasta el límite
del fulgor actual,
¿llegamos al 2?

Neo-trueques
endulzados de fraternidad
ciber-espacial.

Es el mérito por
la transgreción insondable: la vacuidad de los signos #+>=°... todo significa todo!

Hambre

Y hay dos hambres:
una te paraliza-la otra te activa.

Mudo el rock, fría la extensión de la literatura, nos acojemos en el hambre
y en el ordenador. ¿no?.

_Cultivos de nano-empatía. Por los pobres paralizados.

Buscador.

Nuevos poros en los recién llegados hombres de internet-ranchos
donde somos 3 para 4 por que
la dualidad no cierra,
sólo el triángulo
dice Unamuno.

La Pinche providencia puede reservar
en cualquier lugar. Sin embargo aquí
en el mercado de las formas
o toma su número y espera su turno, o
se queda trabada como la perra
a la que aspira ser.

Domingo asceta.

Y se que la vida no es escribir; nunca será habitar en la teoría. Pero todo lo que resta, la vida practicada, vivida me es inalcanzable. Cualquiera acto que emane vida lo voy a mermar escribiéndolo. Y eso no es vivir. !A la mierda!, que se se yo de vivir o escribir. Que se yo de compartir en esta tierra de cariños genéricos. Que se yo de pelear si no puedo entrar por la ventana que nunca es tu mirada.

Todo con la secuencia primitiva:
SEXO=letras+REGALO que respira.
Sin describirlo. Pobre.
Que me burlo de mis modos. Que se yo de cojer.

NO querìa escribir este poema, puesto que no se nada sobre la poesía, aún siquiera escribirla. Sólo se que esto que que lees o no lees; que posiblemente nunca leerás, es mi última vomitiva.

Pataleo Onírico.

Pataleando como niño
despertando de un sueño.
Éste, sobre una película
que capataba la esencia
del mal como nunca
antes se había hecho en
pantalla.
Dos niñas.
La mayor enseñándole
a la menor
el gusto por la tortura.
-Expectador ante un fondo negro-
!Se escuchean los pasos, pasitos
de niña como arrastrada
por esvásticas doradas enormes!
Una muñeca
sacudiendo a la otra.
Dos personajes, un par de niñas
sangran en la forma
del recuerdo; fondo negro
repelente de toda imagen.

Pulsa en "coraje".

En cuanto el alacance de la mutilación
permea la propia ideología,
oséa, las tijeras que escinden el alma
desdeñan cuanto anhelabas.
En tanto ocurre ésto
se debe estar preparado para
lo novísimo sintomático
de tus faltas, que son lo único
que vale. Contrarrestar mediante la
lengua de Rimbaud y escupir:
"Hay que ser absolutamente modernos".

Las Rentas.

El paseo por los mensajes urbanos
y creo que entiendo a la familia.
Entregas.
¿Qué tiene probar tanto prisma secular?
El loco-sol.

Pujante. Estudiante de la ruta del vólido moderno.



(TRÁFICO) Yo no tengo culpa. Entretenidos y muy amenos todos los viajes
con una buena compañia.
Teatro parálisis en la mancha indeleble de la (CULTURA).

Mi nombre.

¿Qué me espera tras la obscura
venda que acomoda
a mi cabeza cuando
ya no estoy, sino batallando
en lucubrar el futuro?

Capturar.

Me encuentro con que voy a quedarme
con todos mis huecos,
con todo mi vacío.
No llenaré nada.
Aunque no se a que edad
engullí ese corazón,
no pocas veces he medido el grado
de seriedad
en mi infancia.
Me sobra todo
!tanto de lo que nada contiene!