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Me presto a cualquier cosa ya,
no eran ni buenos tiempos; recios por nombre.
No ayudo.
No siembro en el cemento. No se cómo.
Lentos y lentos en el hogar.
Palmadas por no hacer más llamadas
que terminen en divorcios.
No creo.
Aceptar esta de la mierda!
y es la única salida; la que apesta siempre
más que tu familia. Entristecido.
No muerdo/Muerdo en todo el ciclo
de refinados perros. Las hembras
merecen. No fusilamientos.
Entre, ¡mira! Entre alimentos
superpoderosos, entré-madame aprieta culos.
No jeans. ¿No?
No música.
Estamos sudando con
una pareja de moscas
que NO se creen artistas.
Matones en la escena del
tubo de internet. No vicios.
Sexo. Ni sexo con menores.
Ni plantas en las cocinas
bonitas cincuenteras.
Puta casa.
No presión. Mándame al pueblo
para (v)ber más cucharas que no sean
estas tan caras.
No tengo calambres.
Quiero los números
dentro de la caverna
para el concurso de las tortillas.
O para el futbol. No frecuento
fiesta, sólo, se dice, camino
planchado y miedoso.
Bonita a la verga.
No rento espacio. Limpio
al matadero de tus calles
con nombres de santos.
No, que trampa!
No que sigo aquí,
no son los nervios.
Falla. Lanza. Retardado



so pretexto de todo el ridículo espacio.


Vendo todo. Mierda que si.
No se ve la jodida máquina, cerca esta, pero no se deja ver.

Nos curte un cinismo inmaculado, aaabbccc( )...