TODO

Todo esta de rodillas. Hacemos los acuerdos y entre tanta vida puedo engañar más facilmente.
La palabra y la discusión; no me queda claro por que tardaste tanto en aceptarme.

Simple

"Hay esperanza, pero no para nosotros" Dijo la cucaracha.

11 Días.

Tomé algunas oportunidades durante años, algunas que asustan y son hijas del azar, otras más que se fueron, queriéndolas o no.
Y en la huida cicatricé.
Tomé las pastilas necesarias. No estaba tan alarmado por tu ausencia, sólo extrañaba tus manos, que son manos cualquiera. Pudieron ser ojos o frente, lo que sea iba a funcionar.
En los días te escondí.
Traté y escribí esos malditos diarios. Mentí, grandes mentiras caminando. La sábana en tu carne, o tu carne que fué mi sábana, raspaba, olía a siglos furiosos, glotones, misoginos, la funcional mentira.
Perdí antes de haber nacido, y me encuentro aceptando la derrota en todas mis horas.

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Merezco otra vida, me lo dijo ese cuento. Desbordado en mi hogar, junté a todos y la noticia, asustada y expedida, cobró sensatez.
Ahora te toco. Estamos en Oriente. Pisamos y reimos; aunque dentro de unas calles y dentro de ciertos momentos se filtran los calambres,nos cnocemos.
Lo desciframos.

No es que sea justo.

Juntos. Entregados. El número de encuentros nos alarma.Pero estaremos intentándolo.

La Presión.

Unos cuantos anuncios y algunas llamadas bastarán. Unas líneas y el posible futuro. Y por supuesto, tú. Tú.

Arreglo

Nuestro tiempo se compone de envidias; muy cerca, con la basura, vamos aceptándonos animales. Es que no tenemos espíritu, y el miedo. El miedo hace las sumas.
Dentro de los días-mentira, en el círculo del animal, por los brotes negros, sin serlo.

Por qué?

Por que mantengo la visión, aunque acabe todo esto el día de mañana.

(Poema)

Ni siquiera puedes escucharme. Y ya que no has guardado mis secretos entre tu vestido, alcánzame mañana, si quieres a mediodía. Si quieres correr no te detengas, pero abrázame cuando seas mejor, una mujer mejor, una excelente amiga, un principio para desecharlo todo hacia adentro.
Guárdame para contarles a tus hijos esos deseos; mi espantoso humor y los millones de amigos. Llora y sécate el rostro. Aplástalos y cómelos.

Mi mujer.

Siéntate y escucha: mitad reclamo y la otra parte el miedo primigenio. Has llegado tarde; el único placer esta en estropearlo todo; la cola de tu cabello se esfuma, ya me irrita. Señores ancianos, llévensela, el mundo le duele, ella nos duele muy poco.

Mírame, no te quejes. Escupe directo a mi sonrisa.

Perdón.

¿Me has buscado siquiera?
Tengo entendido que tu edad sobra; lo que guardas es un patetismo con piernas…Perdóname. Si quiero decidir sobre ti como lo has pedido, es sólo que tu lengua, ¡tu lengua me acobarda!

Mejoría.

Sonoridades muy angostas para el nombre que se carga.

esfERA

Si yo pudiera ganar tiempo
en los concursos del siglo,
todo se iría a nuestra era;
la de la esfera tallada
con nuestras lágrimas y miradas.
¿de qué viviremos?
si perder es mi rutina.
Robar es sensato. Nuestro tiempo, nuestra era,
robadas. Pero nadie los necesita
más que nosostros.

Quiero quererme.

Lo que quiero siempre existe.
No se pude querer algo que no exista.
Quiero lo que me ofrecen , lo que imagino que me ofrecen.
Lo imposible también.
Incluso el no querer nada; te ofrecen la nada.
Soy lo que me ofrecen.
Lo que hay. Lo creado.
Qué puedo querer nuevo y exclusivo
si ni siquiera se lo que es eso que clamo.

Por debajo de la ropa, de la fe, de la familia y amigos, de la horca
se encuentra alguien parecido a mi que quiere algo sin precedentes.
Cómo saberlo?

Curiosa despedida.

Lo más valioso dentro de mi
es la mierda que cargo.
Ésta siempre se libera;
si tan solo pudiera hacer
la mitad de eso.

Si tan sólo supiera por que
es mayor mi hedor que el
de mi propia mierda.

Soy lo mismo, ya estoy acabado.

Andanzas.

Como ondas de muerte que
se entretienen dentro y fuera del
anonimato de la víctima, oscilo
en cadencia y sin ánimo
por el vientre. Recogiendo la sal
que triunfa en tu ombligo y
meciéndome para regresar, aunque
ya no sea mi tarea, hacia todo
el dolor del mundo.

Moderrrno

Contemos hasta el límite
del fulgor actual,
¿llegamos al 2?

Neo-trueques
endulzados de fraternidad
ciber-espacial.

Es el mérito por
la transgreción insondable: la vacuidad de los signos #+>=°... todo significa todo!

Hambre

Y hay dos hambres:
una te paraliza-la otra te activa.

Mudo el rock, fría la extensión de la literatura, nos acojemos en el hambre
y en el ordenador. ¿no?.

_Cultivos de nano-empatía. Por los pobres paralizados.

Buscador.

Nuevos poros en los recién llegados hombres de internet-ranchos
donde somos 3 para 4 por que
la dualidad no cierra,
sólo el triángulo
dice Unamuno.

La Pinche providencia puede reservar
en cualquier lugar. Sin embargo aquí
en el mercado de las formas
o toma su número y espera su turno, o
se queda trabada como la perra
a la que aspira ser.

Domingo asceta.

Y se que la vida no es escribir; nunca será habitar en la teoría. Pero todo lo que resta, la vida practicada, vivida me es inalcanzable. Cualquiera acto que emane vida lo voy a mermar escribiéndolo. Y eso no es vivir. !A la mierda!, que se se yo de vivir o escribir. Que se yo de compartir en esta tierra de cariños genéricos. Que se yo de pelear si no puedo entrar por la ventana que nunca es tu mirada.

Todo con la secuencia primitiva:
SEXO=letras+REGALO que respira.
Sin describirlo. Pobre.
Que me burlo de mis modos. Que se yo de cojer.

NO querìa escribir este poema, puesto que no se nada sobre la poesía, aún siquiera escribirla. Sólo se que esto que que lees o no lees; que posiblemente nunca leerás, es mi última vomitiva.